Notte di attese.
Sono state giornate strane, lontano dalla città, di ricordi e di lentezza, anche se solo per poche ore.
Tutto diverso, nei piccoli paesi, tutto scollato dal presente, che corre e corre, mentre in mezzo alle montagne coperte di verde scuro sembra non cambiare niente. E se qualcosa accade, è nell’indifferenza crudele della vita che continua, o finisce, niente di eclatante.
Alla città si torna, comunque, è casa, è base.
Diventa ogni giorno più silenziosa e stanotte ci culla nell’attesa di sapere. Cosa potremo continuare a fare, cosa saremo costretti a cambiare. Per quanto dovremo attendere.
Aspettiamo nuove disposizioni e un po’ fa tremare il pensiero della libertà che muta forma e dimensione da una settimana all’altra.
Aspettiamo di sapere chi sarà il prossimo Presidente degli Stati Uniti e negli speciali televisivi scorrono le immagini di un personaggio che pare tratteggiato da un caricaturista. Come è stato possibile? Affacciarsi al balcone, guardare le serrande abbassate, le luci soffuse, i bagliori che raccontano. Pensare che le città, in nottate come questa, ci contengono, ci preparano: rannicchiano nelle camere da letto speranze e timori che, di mattina, si scioglieranno, nel bene e nel male. Sapremo qualcosa di più, saremo delusi, magari sollevati, davanti a una bevanda fumante che ci spingerà verso un altro giorno. Per quante ore ci apparterranno le strade, non è dato sapere, ma la città, pur silenziosa, ci aspetterà e cullerà ancora una volta.